Poésie, de la crise à l’échappée #4

Voici des textes inédits que les poètes nous envoient depuis leur confinement : Poésie, de la crise à l’échappée.

© Photo de couverture de Marie Ange Guiseppi

	David Dumortier, inédit Aujourd’hui C’est tous les jours dimanche Adieu les lundis Adieu les vendredis Les oiseaux sur les branches Les enfants ont carte blanche Le temps est parti Aujourd’hui C’est tous les jours dimanche Nous n’irons plus travailler Nous n’irons plus pleurer Adieu les mardis Adieu les jeudis Vive l’ennui Et la poésie.
	Alain Freixe, extrait du recueil On attendait le printemps Un jour de mars Ça y est, ils ont fermé les jours. Suspendu, le temps ne coupe plus l’air. Il peint le jour d’attente, ombres sur ombres. La brume qu’il traîne après lui vient voiler l’étoile qui veillait sur le grand cèdre, là-haut où l’on n’ira pas. S’il lui arrivait de sauter hors de lui-même, le temps emporterait dans son bond, le sourire, cette lumière sur le monde. Lumière toujours fraîche et douce qui s’envole comme fleurissent les fleurs sur l’île aux femmes tandis que saignent les murs de l’eau. Sans écho, le vent déserte. Et s’enfouit. Tout est en ordre en la terre compacte. (Nice le 19 mars 2020, extrait de On attendait le printemps) Alain Freixe
	François Graveline, poème inédit Aller immobile partout à la fois dans l'infini qui vient être arbre
	Hélène Lanscotte, poèmes inédits DISTANCE 7 Le ciel ne vrombit plus d’engins L’oiseau est à portée d’oreilles Ne manque plus qu’un envol avec ou sans ailes Pour rejoindre son chant, son air d’avant. DISTANCE 8 Décidément le monde change en envers A l’endroit des bêtes Nous voici enfermés et elles libres D’aller et venir dans nos rues, nos cités Le nez au vent du chacun chez soi Décidément la rencontre jamais n’aura lieu.
	Emmanuel Merle, poème inédit Aux confins de mon appartement, derrière la porte que je soutiens des épaules pendant de lourdes secondes, derrière l’écran que je heurte de mes yeux à des heures vides, aux confins de ma mémoire, là où je ne vais jamais, comme dans le ventre des premières années d’enfance, planqué dans l’être sans le savoir, et pour l’éternité, dense et brève, aux confins donc je me retire. Car derrière la porte (de l’intérieur j’y frappe) la ville morte, la terre dévastée est là, sans graal : la promesse de la terre gaste est avérée : les paroles n’ont pas été prononcées, j’ai perdu ma voix, enrouée par l’effroi. Mais une autre gorge se dénoue peu à peu, feuille neuve et luisante de vernis. Dans les confins je me prépare à dire, à m’adresser au monde, avec des mots pauvres, ceux qui n’ont pas de prix, des mots d’une enfance de congère et de charbon rougi. Devant nos yeux intérieurs, qui sont des fenêtres fermées, le printemps explose lentement, avec son vert vibrant. Des confins, du plus profond de ma forêt mentale, je vais parler.