on appelle, qu’on nous dise comment on dort le jour
sous l’œil terne des clenches ; dans la pièce des
marionnettes, le regard transperce porte et tulle du
rideau, partout la poussière cuisine sur ses plaques
grises, le soleil taille dans le plancher, qui nous
entend ?

par les couloirs de l’hospice, les murs repeints, dans
le passage des tabliers et des soupières, on hurle
sans un mot, la trachée noyée de salive et de lait
bouilli, on appelle, où est l’herbe d’hiver, où les
taillis secs et le sel des routes ? dites-nous comment
dormir la nuit, une angoisse avachie sur les boyaux,
et à la main, le petit ours de plastique rouge,
translucide éclairant les draps ; ici crachés les
sarcasmes en boulettes dans le tablier des bonnes,
par où sortir ?