Reste de cet été, dans cet automne de toutes les violences, le blanc de l’églantier fiché dans l’œil, entre les mains du vent et midi, cet éclair de fournaise dans le jardin.
C’est à peine si le ciel souffle, à peine si le chemin tremble, à peine si se retient le torrent, sec dans les pierres.