Sylvie FABRE G.

Pourquoi écrire ?
Nous sommes confrontés au mystère du monde et de l’être, à notre fragilité d’humains face à la beauté et à l’amour mais aussi à la violence, à l’horreur de la vie qui nous est donnée ou que nous nous forgeons. Nous sommes confrontés à la nature, au cosmos, au monde visible et invisible, au fini et à l’infini que nous sommes capables de comprendre ou de sentir, confrontés enfin à l’altérité et au divin.
Pour supporter cela, nous avons besoin d’une parole qui prenne en charge les évènements, les émotions, les visages et les images qui nous traversent, une parole qui crée le lien entre notre passé, notre présent et notre avenir, entre nous et les autres, entre l’ici et l’ailleurs.
L’homme est un être de langage, nous habitons tous une langue mais pour qu’elle advienne et nous fasse advenir, nous avons besoin de la créer sans cesse, d’en repousser les limites, d’en utiliser toutes les ressources pour pouvoir nommer, célébrer, magnifier, dénoncer, pleurer, comprendre, accueillir, refuser, en un mot exprimer.
Chacun d’entre nous a un espace singulier : un corps, une ou des origines, un pays, une langue qu’il lui faut conquérir pour s’unifier. Nous sommes le fruit de cette initiation et notre vie prend sens dans cette quête.
Ecrire, raconter notre histoire et celle des autres, c’est accéder à la présence, aux présences qui nous entourent, choses ou êtres, vivants ou morts et les faire exister. C’est mettre, à côté de notre vie, une autre vie qui l’éclaire, sans séparation.

Nous avons tous des expériences fondatrices qui nous poussent à la parole. Quelques-uns d’entre nous tracent les signes dans des livres. Pour ma part j’évoquerai trois expériences d’où s’origine peut-être cette venue à l’écriture et que je relate dans le récit, sorte de mythologie personnelle que je suis en train de faire.
Vers cinq ans, la découverte du pouvoir fabuleux des mots : un conte, déchiffré seule pour la première fois, me racontait une histoire qui me donnait une clef pour ce que j’étais en train de vivre. Je découvrais par-là même la liberté.
Vers huit-dix ans, l’expérience métaphysique du paysage et ce qu’elle provoque : le sentiment que les mots remuent en soi pour dire quelque chose qui déborde son propre être, qui englobe le Tout.
Vers dix-sept ans, la nécessité de comprendre ma propre histoire, d’infléchir la trajectoire de ma vie en luttant contre l’absence et la mutité, le désir aussi de réunir le vécu et le rêvé, d’accéder à une conscience qui soit continuité de consciences car notre destin s’il est singulier est aussi collectif. L’histoire, les histoires s’incarnent en notre histoire.
J’ai ainsi l’impression d’avoir compris très tôt, intuitivement, que l’écriture était une forme de réparation et qu’elle permettait de redonner à la vie son sens et sa lumière. Elle était une façon de vivre le possible dans cette circonférence de l’impossible qui est notre vraie frontière. Elle prenait la douleur, l’angoisse pour la transmuer, elle atteignait le cœur de la vie et sa pulsation : l’amour. Maintenant je sais que c’est aussi une façon de passer au-delà du désespoir.

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