Naître de nouveau à l’approche de quarante-deux ans, de ce qui reste encore de toi : cartilages et os. Venir au monde en sachant que de temps à autre ce n’est qu’un lopin de neige sale. Sans qu’une membrane ni un son te protègent. Entrer dans l’air âpre, saturé et fatigué de ceux d’auparavant. Venir au monde lorsque le brouillard mord, assoiffé, l’écorce des bouleaux et les renards ivres sautillent. Venir au monde d’une larme. Et que de cette larme se coagule à nouveau le monde avec arbres, maisons et gens. Les voir tels qu’ils sont, avec leur chair, avec leurs désirs, tristesses et névroses crépis sur le cœur. Mettre la lune à sa place. Apprendre la patience des raisins et des coings. Et que ton corps t’appelle par ton nom chaque jour. Que tout soit simple, telle la recette d’un gâteau. Sans souci des nœuds de douleur qui viennent vers toi.