d’ici partant, nous autres, de la lune, devant, qu’on cercle d’un fer, on aplanit sa
tôle froide, ça ne bougera plus; des cônes de gel hors du toit pendent et brillent ;
avant qu’on nous dégîte, viennent les souffles nocturnes dans la pente de tuiles
fourbir les cuivres éteints ; sur le papier la haine bousille ses mines, voyons
quand ;

des fenêtres se tenir à distance, des balles perdues entre les portes, mais pas dans
le noir, on s’exerce à rester cois, pour champ d’asile un carré de briques (…)