Dans le train où le soleil s’en va, tu lèves le rideau ; une femme paraît sur la vitre, le large carreau déplié tel un livre. Elle dort depuis des heures, tu n’y avais pris garde, enclos dans l’attente. Elle est si près maintenant, sur ce lit de verre et d’étoiles. Si près, dans l’absence de jour, sous la course du soir. Son repos te gagne, de la vitre où tu ne peux te voir. De ce lieu comme un livre, où enfin tu n’es pas.