Alors je voudrais être -et d'une encre précaire
pour un grand livre jamais écrit peut-être
qui ne finirait pas, plein de choses qui vivent -
celui, avec des mots très petits, qui consigne
le monde, ses travaux ( peines -semailles noires )
et ses réparations: l'ordinaire entretien
des plus pauvres outils ( misère du cambouis )
mais tout est loin. Le coeur en bas ferraille
et c'est comme le froid, pour entrer, quand il cherche
l'étoile bleue des doigts. ..Images, mes trop belles,
moi aussi dans mon ombre à craindre le vinaigre
pour avec vous finir, sous les mots séchés comme
les bêtes dans l'été qu'on lève sous les bouses.