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Poème aléatoire
Mon langage est la mort même
la parole mâche le vide
et la bouche mâchant les mots
passée la frêle saveur du sens
s’écoeure bientôt du rien qu’ils délivrent
un poème est colère ou mélancolie
et l’on n’écrit que pour nouer une détresse à l’autre
Extrait de
Lettre à la femme aimée au sujet de la mort, Cheyne, 2005
par Jean-Pierre SIMEON
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