Et cette branche brodant l’ombre à la
terre natale :  silence épars qui
susurre du vide aux façades du
monde, qui coud l’heure nouvelle à la
pierre dressée.
 
Et ce chemin portant l’azur sous le
feuillage d’un peuplier, qui
marmonne un demain aux
mouvances du songe.
 
 
 
Les feuilles mortes servent encore.