qu’est-ce qui jettera sur nos épaules un pli de
laine, nous sauvant du désastre ? la mère aux
derniers jours laisse tomber une pensée en miettes
entre les meubles, la lampe reste introuvable au
sortir de la nuit, maintenant il faut s’appliquer à
mieux tasser le temps sous les semelles, qu’on
évite l’enfilade des faux-pas dans la parole de plus
en plus trouble, sachant pousser plus souvent la
porte à deux battants, laisser ce qui gît sur le bas-
côté de la phrase, on retourne par saccades aux
limites de la neige dans le ciel, les rochers bleus
dressent leurs tables pour les nuages, on cesse de
se précipiter sur tous les fronts, l’angoisse se
détache presque dans l’eau d’une après-midi
d’avril, le long d’un quai.